Metropolen-Hexe, saftige Burger und Treffpunkt Steckdose

«Du bist die 100-ste! darum ists gratis!», der Scherz des charmanten Garderobiers kostet zwei Franken. Nach ein paar Schwatz-Zwischenstopps navigiert man sich erst mal zur Kulinarik-Ecke: Da steht ein Stand von NENI, orientalische Weltküche mit klarer Ansage: «Diet comes from die».

So schmeckt dann auch der selbstgemachte Icetea, der trotz hineingeschüttetem Prosecco noch viel zu süss ist. – Wenn schon süss, dann «Michelle’s Cupcakes».

Die Hamburger müssen saftig sein, zwei weissbehemdete Herren halten sie vor sich wie pinkelnde Hamster und nicken sich dazwischen mit vollem Mund begeistert zu: «Geil!». Der Wagen mit Churros verspricht das Katerfrühstück.

«Ich hasse euch nicht!»
Nun aber auf zur Musik in die Halle zu Kyla La Grange. Die Frau für alle Fans von hohen Stimmen und Blondinen, die sich stilvoll anziehen: ein schwarzer Schlabberoverall mit dezentem Ausschnitt, der immer wieder einen Blick zum Bikini-Oberteil gewährt. Ohne Absätze rank und schlank, gesteht die Schönheit mit Blut aus Simbabwe und Südafrika, sie sei nervös und das glaubt man ihr, aber so freudig-nervös, dass es irgendwie süss ist. Die hohe Stimme passt zur Erscheinung und zur soft-poppigen Art, wie sie ihren Elektrosound umsetzt. Live etwas erzwungen lauter und «rockiger» gespielt. Sie schreit das «I don’t hate you» ins Publikum und schlägt dazu mit der Faust in die Luft. Das müsste nicht sein, der Song funktioniert auf dem Album besser, wie er ist. Dennoch erwidert man die «Liebeserklärung» schreiend zurück, denn Kyla ist liebenswert, aber es wäre noch schöner, wenn sie auf der Bühne mehr so wäre, wie sie ist und nicht versuchen würde, irgendwie böser, lauter, härter rüberzukommen. 

Auf der Suche nach ruhigeren Klängen geht’s ins Moods zu William Fritzsimmons. Ein Mann, ein Bart, eine Gitarre und todtraurige Lieder. So schön, dass es weh tut. Das schmerzverzerrte Gesicht des gebürtigen Pittsburghers, wenn er sich ganz aufs Gitarrenspiel konzentriert wird noch ausdrucksstarker durch die knappen, aber heftigen Songzeilen:  „I’m sorry it took me two years to come home / I’ll tell the children how much you love them, they’ll never know you.“ Es folgt «Virginia» eine Ode an seine Grossmutter. Besonders lohnenswert an diesem Abend: die Violinistin, die William Fitzsimmons begleitet, sie spielt himmelweinendschön. Auf den Alben so leider meist nicht zu hören. Man muss sich für den Genuss dieser emotionalen Momente in die vordersten Reihen drängen, denn hinten an der Bar ist Treffpunkt für Schwatzende, auch das wehemente «Sch-sch-scht!» von vielen Seiten hilft da nichts. Aber sich zu der lauschenden Front zu gesellen, lohnt sich.

Dann mal in die Box. «The Wedding Party Massacre» halten, was der Name verspricht: laut, lauter und schräge Kostümierung auch in Neonfarben. Dennoch will man sie nicht heiraten.

Pünktlich um 22:30 Uhr beginnt im Foyer des Schiffbaus die Show vom Soundpanzer, einem Monster in Weiss. Die Leinwand dahinter beginnt zu flackern, verzerrte Klänge erheben sich über die Schmerzgrenze, Trockeneis steigt seitlich auf. Zwei maskierte Jungs besteigen das Ungetüm. Der eine wirkt etwas weniger bedrohlich, da er während dem konzentrierten Bedienen des Laptops intensiv Kaugummi kaut. Das hervorstehende Bürzi – das haben wir jetzt von der Emanzipation! – macht seine Erscheinung nicht angsteinflössender. Dafür werden nun Bilder gezeigt von gewalttätigem Demo-Chaos und marschierenden Soldaten. Beeindruckend, wie das 1,5-Tonnen-Ungetüm langsam seine Schnauze senkrecht hochfährt und sich zur Mega-Soundanlage erhebt. 

Dann brauchts Ohrstöpsel und an vorderster Front auch einen starken Magen: Der Geruch des Trockeneises mischt sich mit dem von Benzin. Die Frage drängt sich auf: «Was, wenn es eines Tages überall und immer so sauerstoffarm bedrückend mieft?» Die apokalyptische Stimmung in der dichten Menschenmasse, bedröhnt vom gnadenlos 4000 Watt starken Soundsystem ist gewollt: Der Berliner Künstler und Erfinder des Soundpanzers, Nik Nowak, beschäftigt sich mit Tönen als Angsterzeuger. Ziel erreicht.

Zurück in die Halle, da spielen The Vaccines aus London. Die grossen Erwartungen an die «denkwürdigen Garage-Gitarren-Pop-Perlen» werden leider getrübt von einem Frontmann mit Gebärden aus einer Mischung zwischen wildem Gorilla und prophezeiendem Jesus. Man darf das Alpha-Tier rauslassen auf einer Bühne, klar, aber diese künstliche Power-Nabelschau ist anstrengend, gekrönt von Haarsträhnen, die knapp über die Augen reichen und bei jedem zweiten Takt in dieselben fallen. Die Meute findets toll.

Zeit, das Handy zu laden. Man trifft sich rund um Steckdosen am Boden. Früher flirtete man mit «Hast du Feuer?», heute mit: «Hats noch eine Steckdose frei?» und gegenseitigem Handybewachen während dem Gang zur Bar. Vielleicht ist die Steckdose überlastet, jedenfalls bleibt viel Zeit zum Schwatzen und immerhin nach einer halben Stunde auf 12%, damit kann man wieder ein paar Bilder machen. 

Im Exil spielt Jaako Eino Kalevi. Der hübsche junge Mann mit beeindruckend langer, dunkelblonder Mähne ist eine Wohltat nach dem Testosteron-Paket in der Halle: Sehnsuchtsvoller, verträumter Elektropop aus dem sonnenarmen Finnland verwandelt das Exil in eine «Dreamzone», wie Kalevis neustes Album heisst.

Doch in dieser Schwermut bis zum «Grossstadtgeflüster» zu verharren, ist nicht jedermanns Sache. Zurück zum Schiffbau. Das Schild mit der Aufschrift FOOD ist ab Mitternacht leider eine leere Versprechung. Die Rettung heisst Escher-Wyss-Kebab, best Falafel in town. Mit dem Ayran in der Hand geht’s zurück in die Halle. Und da gibt’s vorne rechts an der Wand sowas wie ein Starkstromkasten mit vielen Knöpfen und Schaltern dran, unter einem ist eine Steckdose und wow, das Handy lädt sich innert zwei Minuten von 12% auf 42%! Starkstrom eben.

Wie Nina Hagen, zurück vom containern
Auf der Bühne steht in riesigen Lettern GSGF für «Grossstadtgeflüster» und jetzt kommt ein schöner Beweis, dass laute Musik wunderbar sein kann. Ein Schlagzeuger, der trotz Wolfskopfshirt und Bart echt gut aussieht, ein Keyboarder, der in Sachen Outfit bei Angus Young abgekupfert hat: Shorts und Blazer, dazu Turnschuhe und Baseballmütze. Und ebenso charmant: «Unsere Musik ist viel zu laut, als dass man sie schön finden kann!» Hier geht’s auch nicht um schön, sondern um echt und genial. Und das liegt an den grobschnäuzigen Texten voller dreckiger Wahrheit mit Titeln wie «Fickt-Euch-Allee» oder «Blaues Wunder», in dem sich die Sängerin Jen Bender selbst beschreibt und die ist auch Mittelpunkt und Markenzeichen dieses Meistertrios: ein urban «Räf» von einer Frontfrau – vom Look her so wie die neue Szene der Bettlerinnen in Zürich: voll trashig, aber doch irgendwie aufgebretzelt: Leopardenstoffhosen, darübergezogen weisse (!) Socken in Turnschuhen, und believe it or not: eine Bauchtasche – ja, so ein Ding, mit dem Touristen sich als Überfallopfer markieren. Dass darauf KLEPTOMANICX steht, machts aber wieder kultig. Wie alles an der Röhre mit wilder Mähne, die aussieht wie eine, die containert – für Unschuldige: «containern» heisst, in Abfallcontainern nach Ess- und sonst Brauchbarem suchen. Diesen Eindruck betoniert sie mit dem Ausruf: «Hey, ich hab extra noch geduscht, nur für euch!» und dann «düsen, düsen, düsen wir gemeinsam durch die Stadt», die Nacht wird zum Tag: Berlin zu Gast in Zürich. Sie tanzt wild herum und als es noch ein Bier vom Keyboarder gibt, den sie «Wunderchen» nennt, ist der Abend, von dem sie «keine Ahnung hatte, was auf sie zukommt» geritzt. Und zwar für alle. Bender ist vielleicht «nicht sonderlich schön, aber ganz schön sonderlich», wie sie sich selbst in einem Lied beschreibt, aber die knackigen Jungs, die alle ihre Söhne sein könnten, fahren voll ab auf die Metropolen-Hexe und tanzen an der vordersten Front wie losgekettete Hunde. Grossstadtgeflüster sind für Gramatik eingesprungen und zweifellos das Highlight des Freitagabends. Diese Frontfrau, ein Wahnsinn, wie Nina Hagen in ihren besten Zeiten.